Quando a sonda Mariner 9 estava para chegar a Marte, em novembro de 1971, a Universidade Tecnológica da Califórnia (Caltech) e o Laboratório de Propulsão a Jato (JPL) promoveram um encontro único entre escritores, cientistas e um editor: Ray Bradbury, Arthur C. Clarke, Carl Sagan, Bruce Murray e Walter Sullivan.
No vídeo abaixo, Ray Bradbury é o primeiro a falar e conta uma história interessante. Porém, o trecho escrito mais abaixo foi retirado do livro Marte e a Mente do Homem - A conquista de Marte o futuro do mundo, Ed. Artenova, embora o livro tenha sido escrito com base neste simpósio, pode-se ver que há algumas diferenças, talvez por conta de revisões ou mesmo pela tradução para o português:
"Para ser sincero, não sei porque cargas d'água estas minhas especulaçãoes estão incluídas aqui, já que sou a menos científica das pessoas.
Só para situar as coisas em seus devidos lugares, vivo sendo desmascarado por meninos espertos. (rs!) Há algum tempo atrás, um garoto terrível, de uns dez anos de idade, correu até onde eu me encontrava e perguntou:
- Mr. Bradbury?
- Eu mesmo.
- Foi o senhor que escreveu aquele livro, "Crônicas Marcianas"?
- Fui eu, sim.
- Na página 92, o senhor disse mesmo que as luas de Marte nasciam a leste?
- É, eu escrevi isso mesmo. (rs!)
- Então 'tá errado - disse ele. (rs)
Tive que lhe dar uma palmada. (rs!) Macacos me mordam se eu me deixar intimidar por crianças inteligentes.
(...)
Naturalmente que eu estava esperando nos últimos dias, à medida que nos aproximamos mais e mais de Marte [Mariner 9], ver multidões de marcianos olhando para o céu e agitando faixas em que se pudesse ler: Bradbury estava certo! (rs!)
(...)
Sempre que tenho uma oportunidade, apresento um poema, e não seria agora que faria uma exceção. Por sorte, é uma poesia pequena, que resume alguns dos meus sentimentos e de minhas razões para amar as viagens espaciais, para escrever ficção científica e para a minha curiosidade em saber o que estará ocorrendo esta semana em Marte.
A sebe ao longo da qual percorremos nossos caminhos
sempre nos conteve, esses anos todos;
era um lugar, no meio do céu,
onde, por entre o verde das folhas e uma promessa de rosa
nós estendíamos a mão, quase tocando,
a mentira daquele azul que não era azul.
Dizíamos que se pudéssemos alcançá-lo
ele nos ensinaria a jamais morrer.
Sofremos, quase o alcançamos,
mas o nosso esforço foi sempre inútil.
Estamos então condenados à morte,
e, como tantas vezes repeti,
é doloroso que sejamos pequeninos.
Se ao menos fôssemos mais altos
e tocássemos as mãos de Deus, a fímbria do seu manto,
não teríamos que morrer, e morrendo, que partir
tal como aqueles que nos precederam;
um milhão, um bilhão ou mais ainda,
que, pequenos como nós procuraram se erguer,
na esperança de assim conservar a sua terra,
o seu lar, seu corpo e seu espírito.
Mas eles, como nós, estavam colados ao chão.
Será que um dia uma Raça realmente se alçará
através do Vazio, do Universo e de tudo o mais?
E que, iluminada pela chama dos Foguetes,
finalmente erguerá o dedo de Adão -
como no teto da Capela que é Sistina -
com a imensa mão de Deus baixando à sua frente
para medir o Homem e julgá-lo Bom,
e conceder-lhe a dádiva do Eterno dia?
Eu trabalho para isso.
Homem pequeno. Sonho grande. Lanço meus foguetes
com meu cérebro,
esperando que um pouco de Vontade valha milhões de anos,
ansiando por ouvir uma voz gritar de muito longe:
- Chegamos a Alfa Centauri!
Somos grande, meu Deus, nós somos grandes!"
